La poesía es bálsamo y ácido corrosivo a la vez.
No es sensato embalsamar el odio!
La poesía tiene base y cima en el hombre:
en él se crea y hacia él asciende.
La poesía no puede engañar.
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sábado, 2 de octubre de 2010
25
Si no estás, una noche se hace día. Seremos uno, entre tanta muerte y tanta vida.
Qué será de mí cuándo los domingos quede en casa leyendo historias ajenas en los libros, y en cada hoja escrito tu nombre, en los espejismos que iluminaste con tu cuerpo sobre el mío, amándome como antes, como dos noches sin detenernos nos amamos, qué será de ti con tus otros ensueños de carne y hueso, qué será de mí nada más que conformarme con mis versos, todos con tu sangre. No te veo por ningún lugar, sólo grabado permaneces en mi piel en todos los entresijos de mi desnudo planeta que soy, en vasto desierto errando transido, y lejano. Te amo.
1 comentario:
Qué será de mí cuándo los domingos
quede en casa
leyendo historias ajenas
en los libros,
y en cada hoja escrito tu nombre,
en los espejismos
que iluminaste con tu cuerpo
sobre el mío,
amándome como antes,
como dos noches sin detenernos
nos amamos,
qué será de ti con tus otros ensueños
de carne y hueso,
qué será de mí
nada más que conformarme con mis versos,
todos con tu sangre.
No te veo por ningún lugar,
sólo grabado permaneces en mi piel
en todos los entresijos
de mi desnudo planeta que soy,
en vasto desierto
errando transido,
y lejano.
Te amo.
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