La tierra…
Dejará de temblar,
cuando hagamos
el amor.
Se han repetido
tantas réplicas...
¿Por qué no repetir
nuestro amor?
Yo trato de estar parado.
Tú, tierra curvilínea.
Santiago es nuestro…
Aunque,
lo gobierna un fascista
enterrado…
Disfrazado de ricachón.
/--------------------------------
Piel blanca…
Cintura de tu vientre.
Espuma de ola,
que moja mis pies
en la luna creciente.
Curvante abrazo.
Beso en tu cuello,
que erizan tu cuerpo
en tus bellos,vellos
/--------------------------------
La gente
está en la calle
Y yo en tu corazón…
Abramos la botella
Que es la hora
del amor.
Réplicas
en algún lado.
Yo trato de estar parado.
Tú, tierra curvilínea.
Santiago es nuestro…
Aunque
Lo gobierna un fascista
Enterrado…
Disfrazado de ricachón.
/-------------------------------
Ya sé que
es un poco
más,
que hacerte
el amor.
Pero te veo
y me da por bailar…
Dibujarte
con mis manos.
Y soplar,
ciñendo tu figura
Al besar.
1 comentario:
Que puedo decir...es "casi" perfecto...y ya sabes por que no lo considero totalmente perfeco, no?....y lo de destapar la botella...me dio sed, y justo ahora que estamos racionando todo por aquí...
Abrazos mi amigo poeta!
Publicar un comentario