VI

No cociné
Mis manos
Eran plomos
Tirados al mar
Con azuelos
Sin filos.

Las personas
Ya no lo eran
Son billetes con ojos
Y los perros
Cruzan en verde
Para no morir con el rojo.

La gente llamando a la muerte.

Los mendigos eran
Palomas en la plaza
Y las palomas
Pedían dinero.

Los pacos
Se agolpaban
En las esquinas
Abriendo las heridas

Las putas eran damas
Y las señoras ajedrez.

De los edificios
Caían la gente. Es otoño.

Alguien llora
En lo alto
Y una lágrima
Me moja el pelo.

Esta lloviendo
Sangre,
Las nubes
Son corazones
Heridos
El cielo
Millones de caras
Desconsoladas
Mirando
Como yo
Limpio las calles
Con mis pasos.